Hoy voy a declarar mi triste amor en una fugitiva nota.
Voy a olvidar la alegría de tu sonrisa cuando en deseos con sus labios choca.
Voy a imaginar que tu cuerpo se estremece y tu piel se eriza por mi voz: profunda y viva, no, ni a la libertad pertenece cada vez que se quiebra de tanto amarte.
Voy a contar las pecas del cuerpo del pecado, las paces de las guerras y los cuchillos que acabaron con heridas deprimentes.
Tengo mucho tiempo para contar.
Voy a hablar de las lágrimas que se crearon para llorar en palacios, y viajaron hasta los suburbios llenando tu calle de llanto.
Voy a sentir que el placer es el más cauteloso fraude y que el sol aún brillará cuando nuestro amor se apague.
Ahora, amo triste y me hierve la sangre. Mi amor por ti ha sido fugitivo, inesperado, como la aurora de Finlandia, como la saliva de tus entrañas. Mi amor es como una pésima obra de arte, no ha sido hecha con pincel y pintura, ni expuesta en museos de gente elegante; ha sido hecha con mis uñas trazando un placer, como tocarte, y será expuesta en el pasillo de tu soledad, para que la mires en tu espalda cuando amor te falte. Mi amor es muy triste, y sus alas pesan ahora, como las de un ave.
No hay comentarios:
Publicar un comentario