Pluma en manos de un poeta.

Os dije que el amor no existe,
es tan solo un cuchillo afilado
que se clava en el corazón.

El amor no existe,
es tan solo un sentimiento compartido,
un dolor de dos,
un simple capricho,
un cuerpo al que engancharse,
una razón para llorar,
un suspiro en el que morir todos los días,
un cuerpo,
una persona,
unas clavículas de las que quedarse colgado.

Os lo he dicho un millón de veces,
el amor  no existe,
es tan solo morir por ella,
es tan solo que ella viva por ti,
es tan solo el no ser tú,
es tan solo volar,
es tan solo ser un pluma
en las manos de un poeta
que escribe los versos más tristes esta noche.

Loco

Está loca y mira las estrellas,

está borracha de negro

y tiene una amarga sonrisa.

Pero está loca

y de noche grita

nombres de amantes inventadas

que la hicieron feliz en sueños

que nunca jamás se harán realidad.

Porque los sueños de un loco

son sueños borrachos de poesía

en los que dos se aman de verdad

sin romperse la sonrisa.

Los sueños de los locos

son tan lejanos

tan sueños

que duele.

Y yo estoy tan loca

y te sueño tanto

y tú tan lejana

que duele.

Comienzo que no ha comenzado.

Hoy no le verso a los ojos

océano, mar o tormenta,

ni a los ojos oscuridad,

ni a los que de bosque se alimentan.

Hoy le verso a los ojos

de miel y de otoño marchitado;

a los ojos rasgados

que saben a un pasado

del que solo se lloran penas.

Yo ya no le escribo a los ojos

ni de miel, ni de azúcar, ni de veneno,

ahora le escribo a la mirada

que dispara fuego helado

dejando a un lado la calma

para prender al corazón en ansias

de un futuro que se ve marchitado

por palabras con filo en un comienzo

que apenas ha comenzado.