He recorrido espaldas
desde los hombros hasta las nalgas
y en ellas he escrito antologías
de versos que no las pertenecían.
He visto lienzos en un vientre
en el que están grabadas todas
y cada una de mis pinturas,
acuarelas y desastres a pinceladas.
He visto el piano en unos muslos
y me convertí en Beethoven
eufórico e incomprendido,
solo quería componerme el destino.
Nadie supo hacerme arte.
Pero yo me estoy haciendo.
Me he cansado de medias tintas,
de incomprensiones en plena madrugada.
Cojo mis pinceles y me dibujo.
Escribo en mi cuerpo versos de amor.
Me siento Beethoven en el campo.
Me escribo y me canto.
Me retrato en otros alientos.
Mi amor, esperaba que los artistas me hicieran musa pero yo siempre me adelanto, hoy me paro, me paro para admirar el movimiento de mis dedos torpes. Me paro para mirarme los defectos y borrarme los versos que le hice a quién no lo merece. He vivido tanto tiempo en un vientre que hoy la luz me ciega, y no, ya no puedo verte. Solo me queda hundir en mi alma la cabeza y que dejar que el talento brote.
Por fin, soy mi propia y única obra.
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